El más terrible de los demonios

Abrió la maletita de Sierva María y puso las cosas una por una sobre la mesa. Las conoció, las olió con un deseo ávido del cuerpo, las amó, y habló con ellas en hexámetros obscenos, hasta que no pudo más. Entonces se desnudó el torso, sacó de la gaveta del mesón de trabajo la disciplina de hierro que nunca se había atrevido a tocar, y empezó a flagelarse con un odio insaciable que no había de darle tregua hasta extirpar en sus entrañas hasta el último vestigio de Sierva María. El obispo, que había quedado pendiente de él, lo encontró revolcándose en un lodazal de sangre y de lágrimas.

«Es el demonio, padre mío», le dijo Delaura. «El más terrible de todos».

 

Gabriel García Márquez

Del amor y otros demonios

Barcelona: Debolsillo, 2008

 

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Los sonetos de la muerte

Del nicho helado en que los hombres te pusieron,

te bajaré a la tierra humilde y soleada.

Que he de morirme en ella los hombres no supieron,

y que hemos de soñar sobre la misma almohada.

Te acostaré en la tierra soleada con una

dulcedumbre de madre para el hijo dormido,

y la tierra ha de hacerse suavidades de cuna

al recibir tu cuerpo de niño dolorido.

Luego iré espolvoreando tierra y polvo de rosas,

y en la azulada y leve polvareda de luna,

los despojos livianos irán quedando presos.

Me alejaré cantando mis venganzas hermosas,

¡porque a ese hondor recóndito la mano de ninguna

bajará a disputarme tu puñado de huesos!
Gabriela Mistral

Los sonetos de la muerte

Madrid: Castalia, 1996.

 

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Lo absurdo

No hay espectáculo más hermoso para un hombre sin anteojeras que el de la inteligencia enfrentada a una realidad que la supera. El espectáculo del orgullo humano es inigualable. En él no hará mella ningún descrédito. La disciplina que el espíritu se dicta a sí mismo, la voluntad armada de pies a cabeza, el frente a frente tienen algo de poderoso y singular. Empobrecer esa realidad, cuya inhumanidad constituye la grandeza del hombre, supone a un tiempo empobrecerlo a él. Comprendo entonces por qué las doctrinas que me explican todo me debilitan al mismo tiempo. Me descargan del peso de mi propia vida, siendo así que es preciso que lo lleve yo solo. En este trance no puedo concebir que una metafísica escéptica vaya a aliarse con una moral de renunciamiento. […] Se trata de morir irreconciliado y no de buen grado.

Albert Camus

El mito de Sísifo

Madrid: Alianza Editorial, 2001

 

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Epigramas

Al perderte yo a ti tú y yo hemos perdido;

yo porque tú eras lo que yo más amaba

y tú porque yo era el que te amaba más.

Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo,

porque yo podré amar a otras como te amaba a ti

pero a ti no te amarán como te amaba yo.

 

Ernesto Cardenal

Epigramas

Madrid: Trotta, 2001

 

 

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Tus pies

Cuando no puedo mirar tu cara

miro tus pies.

Tus pies de hueso arqueado,

tus pequeños pies duros.

Yo sé que te sostienen,

y que tu dulce peso

sobre ellos se levanta.

Tu cintura y tus pechos,

la duplicada púrpura

de tus pezones,

la caja de tus ojos,

que recién han volado,

tu ancha boca de fruta,

tu cabellera roja,

pequeña torre mía.

Pero no amo tus pies

sino porque anduvieron

sobre la tierra y sobre

el viento y sobre el agua,

hasta que me encontraron.

 

Pablo Neruda

Los versos del capitán

Barcelona: Debolsillo, 2003.

 

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La náusea

Creo que he sido yo el que ha cambiado; es la solución más sencilla. También la más desagradable. Debo reconocer que estoy sujeto a estas súbitas transformaciones. Lo que sucede es que casi no pienso; entonces, sin darme cuenta, se acumula en mí una multitud de pequeñas metamorfosis, y un buen día se produce una auténtica revolución.

Es lo que ha otorgado a mi existencia este aspecto desconcertante, incoherente.

Jean Paul Sartre

La náusea 

Madrid: Alianza Editorial, 2011.

 

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La palabra

Cada vez que me acerco a la palabra me sobrecoge su complejidad, su eficacia, su maravillosa lógica, su selvática riqueza, su espectacular manera de estallar dentro de la cabeza como un fuego de artificio, los mil y un caminos por los que influye en nuestras vidas, su capacidad para enamorar, divertir, consolar, y también para aterrorizar, confundir, desesperar. El habla penetra nuestra existencia entera. Es un acontecimiento social y es un acontecimiento privado. Se habla en soledad y en compañía. Realizamos complejísimas labores para hablar y para entender, actividades abrumadoramente complicadas pero que ejecutamos con tanta falicidad, que nos cuesta percibir la rareza del suceso.

JOSÉ ANTONIO MARINA

La selva del lenguaje: introducción a un diccionario de los sentimientos

Barcelona: Anagrama, 2006.

 

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Bienvenidos

¡Bienvenidos a Literatura a cucharadas!

El objetivo de este blog no es la crítica literaria, no quiero intervenir en la opinión de los lectores (si bien mis preferencias guiarán, de algún modo, la selección de los textos), sino ofrecer una degustación de fragmentos de diversas obras para abrir el apetito y que cada cual sea libre de profundizar en el contenido o el autor.

Os invito a acompañarme en este viaje que emprendí hace ya tantos años y que ahora quiero compartir con vosotros.

 

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